Recent Posts

joi, 16 ianuarie 2014


Jurnalismul pare o meserie ușoară. La urma urmei, toata lumea știe să o facă pe jurnalistul și nici nu e mare greutate. Și totuși, mulți constată exact opusul, înca din primele luni ale vieții de student la jurnalism. Își dau seama că e total diferit față de ce credeau ei, că e bibliografie multă, că e mult de tocit, că nu e pentru ei. Un jurnalist, om de radio, presă sau televiziune nu are o viață ușoară. Se trezește dimineața, uneori înainte să cânte cocoșul, pentru că ori are de făcut o știre, ori are de prezentat o emisiune matinală. În locul micului dejun, jurnalistul citește presa. Nici un jurnalist nu poate purta acest titlu dacă nu citește presa. Până și acea presă care nu e pe gustul său.
Un jurnalist aleargă toată ziua. La conferințe de presă cu oameni ale căror idei nu le suportă. Interviuri cu indivizi cât mai aroganți și plini de ei, care nici măcar nu se obosesc să ajungă la timp .Unii dintre ei folosesc chiar expresia: “trimite-mi întrebările pe mail “, dar uită să mai răspundă la ele. Majoritatea jurnaliștilor, însă, cred în interviul față în față, așa ca intervievatul răspunde de multe ori în grabă, făcând din interviu unul de o calitate redusă. Când merge la un spectacol, un jurnalist nu se bucură niciodată de el, pentru că trebuie să stea cu pixul și carnețelul în mână, cu reportofonul pregătit, întrebându-se pe cine să abordeze primul după terminarea spectacolului. Dacă merge pe strada și aude o sirenă, nu se poate abține să nu ciulească urechile, să nu caute din priviri mașina respectivă și să nu se întrebe încotro se îndreaptă. De cele mai multe ori, află!
Jurnalismul e o meserie care îți cere să fii mereu la curent cu tot ce mișcă. O meserie care îți cere în permanență să ai febra știrilor, să vrei să știi, să vrei să afli. Ca jurnalist, trebuie să stăpânești la perfecție limba română, dar să mai știi pe lângă ea și engleză ( la un nivel cât mai ridicat ), franceză și altele. Cu cât mai multe limbi știi, cu atât ești mai bine văzut. Trebuie să ai o pasiune pentru citit și să fi citit mult, pentru a putea mânui cuvintele cu iscusința unui spadasin de nivel mondial. Să scrii simplu, curat, repede și bine. Să poți crea la comandă. Să dai dovadă de perseverență. Să știi să asculți, să vezi, să miroși. Nimic nu trebuie să îți scape. Să fii pregătit să nu ai viață personală sau program fix de lucru, pentru că programul ți-l dictează evenimentele. Jurnalismul nu e o meserie în care pleci de acasă la ora 8 și te întorci la ora 5. Ca jurnalist, nu este indicat să fii timid. Un jurnalist timid nu are șanse să obțină nimic. Trebuie să ai o cultură generală vastă și să te miști ca peștele în apă prin domenii specializate. Altfel, orice interviu specializat se poate dovedi o adevarată conversație între o pisică și un calendar .
Dar, mai presus de toate, jurnalistul trebuie să fie conștient că meseria sa e una ca oricare alta. Cu proceduri de învățat, cu o rutină de urmat, cu reguli clare, cu șefi care vor țipa la tine și colegi care vor câștiga mai mult decât tine deși nu sunt la fel de buni ca tine. Și da, te vor privi de sus. Trebuie să realizezi că ești responsabil în fața șefului și a instituției de presă pentru care lucrezi, dar în primul rând în fața publicului, care așteaptă doar adevărul de la tine. De aceeași responsabilitate trebuie să dai dovada și în fața surselor, care merită un comportament decent și corect. La urma urmei, ele îți asigură 90% din articol. Și trebuie să ții minte să îți faci meseria cum trebuie, pentru că, așa cum spunea David Randall, în jurnalism poți rămâne fără viață personală, sănătate sau familie, dar nu ai voie să îți sacrifici reputația.
La jurnalism nu se pricepe oricine. Asta e doar o iluzie. Nu oricine poate fi jurnalist, iar asta este la fel de sigur precum faptul că facultatea de jurnalism, oriunde ai face-o, nu te face jurnalist. Ea doar te poate ajuta , dacă ai atitudinea și cultura necesară. Un jurnalist bun trebuie să știe că asta vrea de la viață. Și dacă asta vrea de la viață, trebuie să se angajeze să o facă bine. Cel mai bine !
A fost odată o fată, iar unchiul ei a vândut-o. Aceasta-i povestea, restul sunt doar amănunte.
Există anumite relatări care ne vor impresiona profund, dacă le vom citi cu sufletul deschis. Iată un om bun, bun după opinia sa și după cea a prietenilor săi: e credincios și sincer față de soția sa, își adoră copiii și le acordă toată atenția sa, îl preocupă soarta țării sale și-și face treaba la serviciu cu scrupulozitate,străduindu-se din răsputeri. Iar acest om extermină evrei, eficient și cu bunăvoință. Îi place muzica de fond menită să îi liniștească pe evrei și-i sfătuiește pe evrei să nu își uite numărul de identificare atunci când se duc la duș. Le spune că mulți uită ce număr de identificare au și iau alte haine atunci când ies de la duș. Atitudinea lui îi liniștesște pe evrei.Se conving că vor trăi după ce vor face duș. Omul nostru supraveghează detașamentul de corvoadă care duce cadavrele la crematoriu; iar dacă treaba nu merge bine, asta se întâmplă pentru că se lasă totuși afectat de gazarea acestor paraziți. Dacă ar fi cu adevărat un om bun, ar simți doar bucurie văzând cum se curăță pământul de mizeria aceea.
A fost odată o fată, iar unchiul ei a vândut-o. Spusă astfel, povestea ei pare simplă. "Nici un om nu-i o insulă [...]", a proclamat John Donne, dar a greșit. Dacă nu am fi insule, am fi pierduți, pentru că ne-am scufunda în tragediile altora. Am fost transformați în insule de tragediile celorlalți, de natura noastră insulară și de configurația și forma repetitivă a poveștilor. Configurația nu se schimbă. A fost odată un om care s-a născut, a trăit și apoi, dintr-un motiv sau altul, a murit. Asta-i tot. Puteți să completați amănuntele, conform propriei voastre experiențe. Povestea va fi la fel de lipsită de originalitate ca și celelalte povești, va fi la fel de unică precum altă viață. Viețile sunt ca fulgii de zăpadă. Fulgii de zăpadă alcătuiesc modele pe care le-am mai văzut, seamănă între ei ca niște boabe de mazăre într-o păstaie, dar rămân totuși unici.
Fără indivizi, am vedea doar numere: o mie de morți, o sută de mii de morți, "pierderile pot ajunge până la un milion". Datorită poveștilor individuale, statistica se transformă în oameni - dar, chiar dacă asta-i o minciună, oamenii continuă să sufere pentru ea într-un număr care, în sine, e plictisitor și lipsit de înțeles. Uitați-vă la pântecele umflat, prea umflat, al copilului și la membrele lui scheletice: v-ar fi mai ușor daca i-ați cunoaște vârsta, sexul, temerile și visurile? Dacă l-ați vedea din interior? Și dacă s-ar întâmpla acest lucru, nu i-ați face un deserviciu surorii sale, care zace în praf lângă el, o caricatură distorsionată a unui copil? Iar dacă simțim ceva pentru ei, devin prin asta mai importanți pentru noi decât o mie de alți copii răpuși de aceeași foamete, decât o mie de alte vieți tinere ce urmează să devină hrană pentru aceleași muște ?
Trasăm linii în jurul acestor momente de durere și rămânem pe insulițele noastre , iar acele momente de durere nu ne pot face rău. Sunt acoperite cu un strat neted, sigur, ca sideful, care le face să alunece din sufletele noastre ca niște perle, fără să ne producă o durere adevărată.
Ficțiunea ne permite să ne furișăm în mintea altora, în locuințele altora și să privim prin ochii altora. Iar în poveste ne oprim înainte să murim - sau murim în locul altora și fără să pățim nimic, iar în lumea din afara poveștii dăm pagina sau închidem cartea și ne întoarcem la mizera noastră existență.
O viață e ca oricare alta și nu seamănă cu nici una. Iar adevărul, pur și simplu, este : A fost odată o fată, iar unchiul ei a vândut-o !